FOLHAS AO VENTO - décima terceira viagem

FOLHAS AO VENTO

Décima terceira viagem

UM DIA MUITO LONGE

Poemas meus espalhados, sem referência de tempo e de lugar

Desejos

Quisera tocar-te agora

E se a isto um nome é digno,

Que ele seja água ou algo claro.

Roçar com os dedos a alma de teu corpo

Como quem navega e chega ao porto

E descobre nela a sua casa

E os quadros na parede, o filtro, a porta

E o quintal, a lareira e o jardim.

Abelha branca, zumbes

Amorosa amiga alguma noite antiga

te fez a fios de fogo e foi embora

e sobra o  silêncio em frente à tua casa.

Os deuses do sentido chamo em teu nome

com o ardor de abril e o mel de maio

e convoco, irmãos e iguais, Oxossi e Pã.

Aranha e maga, arranhas a teia do vestígio

e do arvoredo. O rios da seiva te ornam

e de madeira dura é o pano de teu corpo

de pinho feito e de pólem,  de poeira.

Vasto é o sentimento e nele viajas

como quem vai na gávea e vai no leme

e voas ao aceno das estrelas

e velejas no arcano de teu lume aceso.

Pois és o fogo e a brasa e és a areia e algo em ti

arde desde a autora à hora do segredo

quando o teu dorso amado afago, e navegante

vou com a mão entre o medo e o estuário

do teu ser etéreo e de argila. E se estremeço

é porque colho com a boca nos teus olhos

o aceno afoito da nave errante do desejo

como a água atenta ao brilho de uma estrela.

Goiânia

1987

(com sugestões de Pablo Neruda)

nem pão, nem flor

Nada tenho que te dê:

nem pão nem flor

e esse agosto de um mar ao longe

nos devolve, amiga, a dor

de havermos saído do silêncio

sem saber cantar a deus e ao mal.

Mas se uma estranha memória me devolve o mar

,Não sei porque estas rosas de julho

Não floriram ainda e nem porque

Este vulcão do México se cobriu de naca

E silencia.

Não sei, não somos e o silêncio passa

Sem ser no entanto nada, agora e antes.

Lemos palavras que outros escreveram

Aqui, neste livro velho de receitas

Soletramos vogais mas bem sabemos

Que a vida se escapa destes signos

E fechado o livro nós esquecemos

O que houve e quem somos nós em agosto.

(poema escrito em uma última página de um livro cujo nome esqueci.

 Deve ter sido no México DF, Pelas indicações de um endereço acima)